Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы – как истории планет.
У каждой все особое, свое, и нет планет похожих на нее.
А если кто – то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого свой – тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что то ведь уходит все равно!
Таков закон
безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали в
сущности, о них?
Что знаем мы про
братьев про друзей,
что знаем, о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди…Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
